Materia
Mi dirección la guía mi pecho no el sol ni el viento. Si un árbol cae en mitad del bosque ¿se me escucha gritar por dentro? Si enciendo una cerilla en mitad de la sequía ¿me asfixio llorando? Con los pies en la tierra crecieron raíces-cadenas, nos atamos con nuestras propias sogas sin que los verdugos apuntaran a las sienes Nos cegaron las nubes y eso que no podíamos tocarlas. Las vistas no son las mismas después de caer por el barranco. Piedras en los pulmones, tormentas de arena en la cabeza, cuesta alcanzar la altitud de mis ideas en cambio mis miedos se hunden bajo el suelo. Tengo cuatro estaciones al unísono y todas necesitan de un marca-pasos distinto: muerte por paro cardíaco, nadie oyó el silencio a tiempo. Ojalá ser dios para ver lo que la naturaleza ha hecho, ojalá no ser quienes somos para destrozarla.