La utopía

 He pasado tanto tiempo aislada en mi cabeza 

que al mirarme no sé cuándo soy, 

como una foto de una desconocida. 

Sólo me hallo en mis pupilas

y en lo que dejaron escritas las lágrimas. 

Por ahí me bifurco entre

Ayer

y

mañana

Y no y no y sé que no debo. 

Al menos no como autoengaño. 

Hace tiempo que mi cuerpo está anestesiado de mi, 

ahogado, 

con la tensión a flor de piel marchita 

y el agua hasta el cuello. 

En ocasiones confundo la utopía con la realidad. 

Caigo en el bucle de una pesadilla

que me quiere de rodillas y callada. 

Bajo la justificación de "mal de muchos consuelo de tontos" 

en lugar de deconstruir aquello de lo que pecamos, 

e incluso llegamos a quejarnos. 

Todo lo que predico pasa por el filtro de todas mis versiones, 

ya somos bastantes discutiendo, 

sino me callo:

"si lo que vas a decir no es más bello que el silencio" - 

cállate. 

Y si lo que vas a decir va a amordazar la libertad de alguien,

también.